VALLEJO EN UN CALLEJÓN DE PÉRDIDAS

------------------A mi padre-----------------

De noche fría vivo con el llanto
hoy para un mes y llanto que es ceniza,
llanto para perder cuando se eriza
con el furor cansando del quebranto.

Y voy al llanto luchando; pero, ¿cuánto
resistiré?  No sé, acaso en sonrisa
lloviera corazón como caliza
si sólo paz lloviera al desencanto.

Y voy a caricia a ciegas del cierto hueso,
que todo es duro, duro en desarrollo,
suelo de penas, sangre agria al peso.

¡Oh!, voy a ese secreto donde olvido,
al más, en el vil miedo sin apoyo,
donde sólo me caigo por cumplido.

¡OH TÚ!

Resúmeme lo que es una tristeza

y dime qué es un huracán atrincherado.

Es inútil describirlo,

inútil.

Con este corazón te digo nunca,

nunca el mar podrás llorar con tus ojos,

nunca comprenderás lo que se sufre fuera

ni amar

a cuestas con la tarde,

a tiros con los sueños;

nunca podrás llevar la patria

                                          que ensalzas patria:

miles de ojos que no son tus ojos,

madres desamparadas,

niños para jugar o acaso ahí en el morir

y bancos además llenos de oro.

Con este corazón ya te digo deja,

deja la prisa,

siempre de prejuzgar -encasillar- al que repudie

                                                                incluso el horizonte,

al que no puede enmascararse ni con lirismo

o afinarse en unas cómodas maneras

                                                      de educación,

aun cuando ha abandonado la ternura

o lo ha abandonado el sueño;

mejor, basta ya del protocolo forzoso

o del té precisamente a las cinco

para el que no tiene por qué seguir.

Basta te digo,

basta,

la agonía también es vulgar, tremendamente vulgar

como los efectos lobo de una esperanza escindida,

como el rechazo a punta de duro-duro escepticismo,

como la reproducida debilidad por la fuerza del tantísimo amor,

como florece el asco.

Basta te digo,

te digo basta,

y basta:

mortalmente todo es probable,

las intenciones fantasmales soportamos

soportamos;

los espejos que saben de la arrastrada soledad,

la impaciencia,

el miedo,

el miedo que no ha adorado aún el amor perfecto,

el miedo que se ejecuta

                                    siempre

sacrílegamente.

Basta, haz el favor y comprende lo que quieras:

nada puede acabar con lo inexplicable,

con el deseo bobalicón quizás hasta que llega a un extremo desvariado,

tan desvariado,

por el lenguaje invisible

que escuece como una guerra animal en nuestras vísceras.

ALBA PIRATA

Todo persigue a las palabras,

todo

o alguna maldición

aún más

de la indeleble muerte.

Si vas al patio,

si vas al ático,

si vas al sueño último

de tu corazón,

                         allí está

el hito de la ceniza

y del humo.

A un sur o a un norte

calladamente

lloras

porque duramente te cala la levedad,

la justicia en blanco

o el rencor del olvido.                                                                                  

                                                                                                                  

Es una deriva inútil

y, frente a ella, tu fuerza de voz

es sólo una sangre invisible,

es sólo una flor de insomnio

como a libertad prohibida

que se va envenenando más sus miedos.

Como llamada extraña

tanto se repite el ingenuo deseo

o el cielo amor

o la quimérica alma.

¡Oh lujoso de nadie!

No, no has desnudado los rastros,

no has descifrado siquiera una sombra,

ni la prisa que te duerme,

ni la soledad que te enlaza

a su alba pirata.

                           ÁSPERO MUNDO

                             Hola:

                       ¿Qué idea tienes tú de mi pequeña esperanza,

                       de mi pequeño

                       sonreír, o sea, de este pequeño asunto,

                       de este pequeño crimen del soñar

                       o de esta pequeña fertilidad de microbio

                       un poco barato que ama?

                      ¿Qué idea tienes tú

                      de esta pequeña soledad ninguneada,

                      de esta pequeña desolación,

                                                             desolación emigrante,

                      yema de voz rota

                      como un invierno enamorado

                      de la verdad 

                      que canta niñuela

                      más allá, 

                      más allá 

                      de la    luz?