ALBA PIRATA

Todo persigue a las palabras,

todo

o alguna maldición

aún más

de la indeleble muerte.

Si vas al patio,

si vas al ático,

si vas al sueño último

de tu corazón,

                         allí está

el hito de la ceniza

y del humo.

A un sur o a un norte

calladamente

lloras

porque duramente te cala la levedad,

la justicia en blanco

o el rencor del olvido.                                                                                  

                                                                                                                  

Es una deriva inútil

y, frente a ella, tu fuerza de voz

es sólo una sangre invisible,

es sólo una flor de insomnio

como a libertad prohibida

que se va envenenando más sus miedos.

Como llamada extraña

tanto se repite el ingenuo deseo

o el cielo amor

o la quimérica alma.

¡Oh lujoso de nadie!

No, no has desnudado los rastros,

no has descifrado siquiera una sombra,

ni la prisa que te duerme,

ni la soledad que te enlaza

a su alba pirata.