PAPELES VIEJOS

lloramos los pobres y los equivocados -de tanto amar-

lloramos los solos solos hazmerreir de lo oscuro

lloramos los furiosamente perdidos

lloramos los que no podemos más y sin embargo cargamos pena a pena

con una gran sombra de injusticia

lloramos los contradeseados

como estorbo

que no biendicen ay que no encajan

que no se arrastran reptilmente al orden ay que no tiranizan poder

porque lo escupen

con la honestidad más digna que se niega

por cuanto el estiércol es así

así es la mentira

así es el miedo que se establece y reina

así

lloramos los que no claman sino el sueño

como llagas amorosas

como rezos extraídos directamente del alma

lloramos los que no les basta cobarde y mísero atrevimiento

de la riqueza a costa de la pobreza

lloramos los que no consienten

de verdad desde dentro

los que vencidos aún no están vencidos

los que persisten con todo el cansancio posible

                                 
                                             sueño

                                                                           Alejandra Pizarnik

tiene que haber un sueño debajo de la nieve
                                            de ésa nieve

cuando el decir ya no vale o está corrupto

y la luz está borracha

un sueño que ahora no sé

un sueño

perder llanto para quererlo

dejar los ojos

hacia el silencio

un sueño sólo es algo imposible

íntimo o hecho por dentro

como una verdad – quizás – inconsciente

como una abeja dibujada ante los ciegos                                                             insecticidas

un sueño sólo es algo inencontrable

de lunática ternura

de polvo esparcido

de esperanza de rodillas

un sueño

– eso –

es inepto para todo menos para ti

es un crimen de tiempo

un sobreponerse

con banderas de cartón limpio

desacreditadas

inepto para el hoy

resbaladizo

de atrevimientos fáciles

de la esclavitud

con excusas cerradas

sordas

pero puede haber un sueño

no miserable

como un trazo de dignidad presta

– lejana –

como una canción secretamente niña

para nadie

“Siempre amado me fue este yermo monte” Leopardi

( octubre 2006 )

ROQUE DALTON

Cuando a la muerte grito todo es duro

como si me aplastase un dios incierto...;

todo es duro, ¡sin fin!, antes de muerto.

Cuando a la muerte grito yo soy oscuro.

Cuando a la muerte grito no procuro

morir lo mismo, pero voy de muerto

como puede ir la sed por un desierto

o como puede ir nadie sólo, puro.

Cuando a la muerte grito sé que pierdo

pero, sabiéndolo aun, dispuesto muerdo

para perder perdido, en cualquier modo.

Cuando le grito es... por razón de esclavo

que no se ha de dejar, al fin y al cabo,

si nacimos gritando contra todo.

M U J E R    M A L T R A T A D A

Porque un ser ha de andar ¡ya como sea!

de frente, sin poder, porque resiste

a penas y a perjuicios –cuando es triste–,

o alzando gritos mientras no se crea.

Porque un ser ha de andar ¡ya como sea!

combatiente de amor por lo que existe

a prueba del valor, fiera que embiste

tanta crueldad y... la revolotea.

Porque Ella ha de andar por lo que ha sido

soñando desde la Amazonia pura,

oliendo a piedra y sol engrandecido;

oliendo a ella, ¡por fin!, “su encarnadura”,

rebelde e inmortal para el olvido,

raíz adentro hasta la savia oscura.

EVA PERÓN DESDE EL CORAZÓN DEL MUNDO

Y qué
                     qué

–qué– podría decir

si el sol ha salido como siempre

y tenemos claridad a campo abierto

por la esperanza infinita,

a total amor

como los niños jugando,

jugando a florecer.

Aquí la fe más viva se ha desbocado,

se ha salido de la sangre,

se ha metido en los vientos,

se ha atado a los pájaros,

se ha desnortado,

se ha estrellado contra los vuelos.

Y qué

–qué– podría decir, sí,

si el pan ya se lo comen los huesos

por no despediciarse,

si el presagio desenfadado ya limpia la casa

porque por lo menos se alegren los muebles

y el florero y el columpio

ése donde tú solías ver los rezos,

los rezos

y hasta Dios ver y el corazón.

El impulso feroz e imparable es esta nueva marcha,

un atrocísimo grito,

un fuego de los de carne desde siempre,

un bárbaro sur,

un tango primaveral.

Y qué podría decir –qué–

si el mundo con fondo de libertad ha girado aún su viejo mundo

y la raíz resiste del cariño

verso a verso,

día tras día,

golpe a golpe

aquí para todos los humildes anhelos a eso acostumbrados,

para la honradez,

para la gratitud besando las estaciones

y las pequeñas obviedades

y la ilusión total de cambiar algo y las nubes que pasan.