NO PUEDO YA

Penando estoy aquí, con pocos lloro,

arreglando palabras donde haría

anoche un viento fuerte y me latía

la espesa fuerza lenta de algún toro.

Figurando palabras, soñar de oro,

creyendo que por amor comprendería

alguien mi vida, sí, hoy ya más fría,

herida tras herida por los poros.

Y mi estado así, torpe sorbo de hueso

negro, que acabará con mi insistencia

de luchar; pues, no puedo, no,  no puedo.

¿Y a qué suprema soledad confeso

seré  - !oh tanto dolor! - de mi existencia

que el final pido por no ver el miedo?